Poemas de Aldo Novelli (Neuquén)

ESCRIBO MUCHO

a mis amigos poetas

 

Escribo mucho/ pero poco bueno

poco que me emocione a mí

después de un tiempo secreto

que olvido quién lo escribió.

 

Escribo mucho/ mucha cosa que nadie lee

pero le leo a él aunque se enoje

porque tiene sueño y mañana debe levantarse temprano

porque el pan de cada día y los hijos y todo eso

y la escritura es nada o es algo como

un foco triste en medio de la oscuridad de la pieza

un cuaderno donde me siento un Rimbaud viejo

traficando con esclavas lujuriosas/

unGianuzzi vapuleando a Heidegger dentro de un círculo

acompañado de un perro que lo mira con hambre/

un Pessoa que se desdobla y me saluda desde la ventana

de este bar donde me encuentro bebiendo por ella.

 

Escribo algunos textos más fuertes que esta ginebra

que emocionan a Cursaro detenido allá/ en estación/tierra/nada

o admiran las ardorosas poetas Gaby Bruch y Soledad Davis

textos donde Mansilla: poetas de ojos rojos/ me nombra

o el poeta oculto: Spíndola me renombra/ pateando latitas en polvorientas calles laterales/

o Paula Yende, Yenny Paredes y Lili Campazzo

afamadas poetas fundadoras del club de la canasta

se transforman en fieras indomables

por la magia de un sombrero que esconde historias indecibles/

y allá en la populosa Tucson/ el poeta del Harlem: Julio Carabelli

o en la patria de arena/ el Quijote del verso: Sergio De Mateo

dedican poemas dolientes a un tipo

que baila borracho entre sombras ilusivas/

mientras on te road  Rigazio y minimalism
Bohoslavsky escriben como si no hubiera mañana

y Dante y el Vasquito se emborrachan de poesía alcohólica/ porque no hay mañana.

 

Pero no me quemo tanto como me quema esta soledad

cuando el viento arrastra viejos fantasmas contra el vidrio

y mi memoria viaja hasta aquel campamento petrolero

y estoy solo jugando a la pelota en medio del desierto.

 

Escribo mucho y no sé si esta noche

que el cielo esta borroso y la luna desaparecida

como tantos hace tiempo/

y un ángel negro me mira desde el borde de la mesa

esta lluvia que empapa mi alma/ me traerá el sabor de su piel.

 

AGRADECIMIENTO DESDE EL HOSPITAL PSIQUIÁTRICO

a J. Fijman y A. Artaud in memorian

 

Agradezco a la oscuridad

que me deja ver claramente el mundo.

Agradezco a los amigos que nunca vinieron.

Agradezco a las mujeres que me abandonaron

para que enloqueciera solo.

 

Agradezco a la luna

que habla conmigo

cuando nadie me habla.

Agradezco al sol que nunca está

salvo cuando salimos al patio

a arrastrar los pies y babearnos.

 

Agradezco al alcolchado de las paredes

que me cuida la cabeza.

 

Agradezco al enfermero

que me da la pastilla azul

y la verde y la roja

y esa maldita pastilla blanca como una bala

que nunca tomo

y me la meto en el culo.

Agradezco al otro enfermero

que me trae papel y lápiz

para que escriba mis poemas de locura

y resista a la muerte.

 

Agradezco a los dos monos

que me aplican electroshock

cuando me altero un poco/

para quemar lentamente mis neuronas

pero ellas todavía resisten

 

así que vayan sabiéndolo

gorilas hijos de puta:

 

todavía escribo mi sucia poesía

 

EN LA TASCA

Sentado a esta mesa

bebiendo un vino que no saboreo

charlando con alguien al que no oigo

y según dicen es un poeta del norte/

ella a dos mesas de distancia

habla y ríe sin pudor/

goza plenamente de esos momentos

en que las miradas la rodean/

ella/ que no sabe dónde estalla la soledad

o cuántas ausencias me trago en este vaso de vino/

ella

que no sabe de la angustia de los ojos

cuando su cuerpo se torna borroso.

 

SALVADOR GREEN

Desde hoy voy a darle un sentido a mi vida/

dejaré de beber como un desahuciado

de fumar como un escritor solitario

y de fornicar como un animal en celo.

 

Voy a cambiar radicalmente mi vida.

Ya basta de orgías desenfrenadas con mujeres sin fe

de apostar a la muerte en cada golpe de dados

de beberme el alba en alcoholes baratos 

entre borrachos y poetas fantasiosos.

Me quitaré de la cabeza la idea de que el progreso fue un fracaso

de que el mundo es un deshecho de esta ambición sin fin

y que la llamada especie humana/ ha desaparecido definitivamente.

Dejaré de escribir papeles inútiles que nadie lee

intentando ganarme no seque cielo prometido/

el cielo está contaminado de misiles nucleares

y los ángeles murieron carcomidos por la radiación.

 

Ya no buscaré flores en el desierto

para dárselas a ellas como ofrenda de amor.

 

Voy a darle un vuelco a mi vida.

Me afiliaré a los buenos de Green Peace

formaré una fundación con artistas y deportistas 

preocupados por los animales/

y me dedicaré enteramente a salvar al peludo patagónico

de las garras de los charanguistas.

Si bien aún no es una especie en extinción

pero si seguimos así/ pronto lo será

el folklore los exterminara dentro de poco tiempo/

hasta usarán al quirquincho bola para jugar al fútbol playero.

¡No quiero ver ese día!

 

Seguirán muriendo de hambre niños en Bangladesh/ Tucumán o Etiopía

continuarán muriendo mujeres y hombres del tercer mundo

de enfermedades curables en el primer mundo/

pero sepan ustedes una cosa

cuando desaparezcan los últimos sobrevivientes 

el peludo patagónico estará vivito y coleando

y será gracias a mí

el salvador green de la patagonia.

 

TODAS LAS NOCHES

Espero que los ruidos interiores

se acallen,

que la casa se duerma

y la calle se silencie.

Espero que los ángeles detengan su vuelo

que los dioses se distraigan

y los hombre se desnuden.

 

Cuando todo está dispuesto

tan solo me apoyo en la pared,

y sufro en la espera

lo terrible del silencio.

 

POR ESTAS COSAS

Al final de este verso empezaré a amar.

 

No será un vuelo de garzas en el resplandor de la tarde,

no/ no será una imagen tan bella

este amor de palabras transpiradas.

Me conformo con una lluvia nocturna golpeando los cristales

en esta viscosa noche de verano,

me conformo con un poco de tabaco un poco de lluvia y

algo más que eso/ de algún vino oscuro.

 

Sucede que me provoca la sintaxis de este verso

casi tanto como la gramática de tu cuerpo,

y todo esto considerando/ que no soy un don Juan de la palabra

ni siquiera/ un amante latino de bibliotecas deshabitadas,

peroaún así

me deshago sin remedio por tus pechos encendidos

por tu ombligo luminoso/ por tus nalgas inexplicables.

 

Por estas cosas/ me desvivo en la soledad de la noche,

por estas cosas doblego la palabra muerte

hasta hacerle order su propia cola.

 

Por estas cosas/ y unas pocas más

al final de este verso empezaré a amar.

 

CONSTRUCCIÓN

Las ciudades patagónicas se elevan

crecen hacia arriba intentando llegar a un cielo inalcanzable

rodeadas de la inmensidad del desierto.

 

Son las tres de la tarde

y el albañil está tirado a lo largo

sobre el cuarto piso del edificio en construcción.

Ha comido su sándwich de mortadela

ha bebido su vino en caja

y ahora descansa/ con el casco a un costado

soportando los cero grados de este final de invierno/

mirando hacia arriba

donde las nubes se desplazan con lentitud/

allí en ese cemento que intenta fraguar

en un tiempo esponjoso.

 

Ese hombre seguramente no sabe de los dos zapatos en el aire

el poema a Justo Cárdenas del poeta Spindola

ni de la canción de Chico Buarque/

ese hombre piensa en su vida frente al infinito

entre el cielo y la tierra

piensa en su mujer palpada de amas

manoseada cada día

para poder entrar a limpiar

la mansión del country donde trabaja como doméstica/

en sus tres hijos/ peleando contra el frío y la escasez

en su precaria casa de chapas y cartoneras.

 

Lo miro desde la escalera de incendios

último reducto de la oficina para fumar

y mirar el cielo con poca esperanza/

y en un momento me mira desde esa cama a quince metros de altura

lo saludo con la mano

pero no me contesta/ se reclina y sigue en sus pensamientos. 

 

Ese hombre seguramente piensa que el futuro

es un cemento de fraguado lento/

demasiado lento

para el que construye inútiles escaleras al cielo.

 

LOS REYES MAGOS SON CHINOS

otro día insufrible

el laburo siempre la misma mierda

y esta casa vacía

los fantasmas de siempre corriendo

por las habitaciones

me sirvo otro whisky

el último

la botella quedó vacía

prendo la PC

voy a verla nuevamente

es mi amante secreta

he visto este video mudo cientos de veces

pero me habla a mí, estoy seguro

ah! Mónica, Mónica Bellucci

solo yo te amo de esta forma

si solo pudiera decírtelo

enviarte mis poemas que hablan del hambre

de un mundo desquiciado

pero en realidad son para vos

siempre hablaron de vos

tal vez alguien sepa en la red tu mail

podría lanzar un grito de auxilio…

 

basta, esto es inútil

apago la máquina

miro el reloj

5 de enero, noche de reyes

que carajo!

los reyes no existen, nunca exisitieron

pero yo sigo creyendo en ellos

como cuando tenía 7 años

hasta que lo supe

casi muero

nunca más le hablé a mi vieja desde ese día

nunca como antes

nunca después de abandonarme en la oscuridad

mi vieja mentía

era una más, una persona.

 

estoy medio borracho

me voy a acostar

dejo los zapatos junto a la puerta de entrada

quiero creer en las viejas utopías socialistas

cierro los ojos sin dormirme

espero verlos finalmente.

 

me despierta una conversación soterrada

Melchor le dice a Gaspar

“acá que era? el libro o la mujer inflable?”

“vos tenías que encagarte de la lista” le grita por lo bajo a Baltasar

estaba estupefacto

afuera se oía el bufido de las bestias

“vamos, vamos que se nos hace tarde” dijo alguno.

 

me levanté de un salto

caminé despacio hasta la sala

sobre los zapatos había una gran caja

tenía escrito algunos símbolos incomprensibles

abajo a la derecha se leía “Made in Taiwan”.

 

nunca perdí la esperanza

Mónica Bellucci sería mía.

 

NOÚMENO

camino por el muelle

entre hombres oscuros

con capas lluviosas

bajo la luna

y la luz amarillenta de un farol de kerosene

 

arrojan preguntas

inefables

al infinito líquido de mil formas/

mientras encarnan sus anzuelos

con trozos de ángeles caídos

o pequeñas sirenas brillantes/

a veces logran sacar de las fauces marinas

estrellas ilusorias arpías basiliscos o grifos.

 

alguno dice haber pescado

un unicornio de agua salada

que tiene clavado en la pared de su pieza.

 

pero todos regresan

noche tras noche

a interrogar al cielo

o discutir con poseidón

por su alquimia personal/

su razón de ser

fuera del mundo cotidiano.

 

todos regresan

una y otra vez

por el gran pez.

 

hasta que la muerte los sorprende

escudriñando la infinitud

en actitud oratoria.

 

CARONTE

 

ledí al barquero tres monedas

para que me llevara

a la otra orilla del río.

 

era un viejo parco y gruñón

de sombrías arrugas cadavéricas

en el rostro.

 

durante el viaje hablamos

de las oscuras trampas del agua

y de las traiciones inmemoriales de los hombres.

 

me contó de algunos viajeros

que tenían una luz propia

"iluminaban la noche como la luna en el cielo"

recordaba vagamente el nombre de algunos:

Socrates Hegel Niesztche Guevara Zapata Sandino Gandhi…

-Uno de aquellos viajeros- me dijo

-regresó al tercer día

caminando sobre las aguas-.

 

en la mitad del cauce

una inesperada turbulencia en el río

hizo girar la barca como un remolino.

 

cuando se detuvo

el viejo se incorporó gruñendo

y siguió remando sin hablar.

 

al tiempo divisamos la costa

era la misma de donde habíamos partido

 

el viejo malhumorado me dijo:

-usted no estaba listo aún poetastro

no me haga perder el tiempo

y vaya sabiendo

que los óbolos que me pagó

son míos

me lo he ganado en buena ley-.

 

ASADO ARGENTINO

/a Mario Trejo in memorian

 

hemos hablado toda la noche

de lo humano y lo divino/

arreglamos el mundo por enésima vez

y lo desarreglamos en cada copa de vino/

fue un asado anochecido entre viejos amigos

que renovó su apetito a las tres de la mañana.

 

hablamos de música celestial

depinkfloyd, del tango del arrabal

y del tanguito de la cueva.

de Nietzsche y el eterno retorno a las viejas palabras

dehegel y la libertad de pensamiento

de la revolución cubana/ la igualdad

y la eterna revolución argentina.

 

discutimos sobre la fraternidad del futbol

y nos separamos en dos bandos

boca, los rolling, charly

versus

river, los beatles, spinetta.

 

cuando nombramos a las mujeres y sus dones

nos pusimos todos del mismo lado.

 

finalmente hablamos de poesía

acordamos que la palabra “perro” no muerde

pero cuando es verdadera ladra muy fuerte

y que siempre es mejor

palabra en boca del bruto libre

que el silencio del poeta ante la muerte.

 

hasta que la madrugada nos encontró

con los estómagos ahítos de carne roja

y embriagadas nuestras almas de oscuros vinos.

 

 

Aldo Luis Novelli.Poeta, cuentista, ensayista, nació en Neuquén en en 1957.

Libros publicados:

“La noche del hastío” Ed. Limón – Neuquén-2003; Plaqueta “16 poéticas” Ed .Limón – Nqn-2004 -“Agonistas del fin del mundo” Ed. La luna que – Buenos Aires-2005 – “Desierto” Ed- El llanto del mudo” –Córdoba-2007; “Mínimo mundo” fragmento, del libro homónimo con una tirada inicial de 90.000 ejemplares a distribuirse en escuelas y bibliotecas populares de Neuquén, edición del Min. Educ. dela Nación - 2008 -, “Estúpidos mirones de televisión” Ed. Textos de Cartón – 2009 – Córdoba; “Archibaldo, el gran exhibicionista” Ed. Cartonerita Solar –Neuquén-2009.

Publicó en las antologías: Poesía y cuento patagónicos- 1992, La Poesía en Neuquén Ed. Sec. de Cultura del Neuquén - 1993, Poesía y cuento de la Patagonia Ed. FBPN - 1994;La Palabra escondda Poesía escrita durante la dictadura militar - 1996; Poesia Neuquina de los 90 Ed. Narvaja Editor - 1996; Canto a un Prisionero de Ed. Poetas Antiimperialistas de América - Otawa -2005; País de vientre abierto antologia de poesía social argentina - Ed. Ediciones Patagonia -2005; El verbo descerrajado antología en solidaridad con los presos políticos de Chile - LOM ediciones; InSURgentes antología de las Primeras Jornadas de Literatura argentina en la Patagonia, Ed. Limon - 2005.

Ha sido traducido al inglés, portugués, italiano, catalán y rumano y su libro “Agonistas del fin del mundo” fue editado en el sistema Braille para ciegos.

Invitado especial al 7mo Encuentro Internacional de Poesía – Valencia -Venezuela; III y IV Encuentro Int. de Escritores Letrarte – Tucumán 2006 y 2009; IV Festival Int. de Poesía – Buenos Aires-2009.

Fue miembro del jurado del Fondo Editorial Neuquino, integró el grupo de poetas Poesía en Trámite formado por veinticinco poetas de la región, que realizaron lecturas, espectáculos y perfomances callejeras y del grupo Poetas del Montón que formaron la Casa de la Poesía de Neuquén.