Poemas de Irma Cuña (Neuquén)

MANERAS

 Intentar destruirte en mi memoria

siempre fue una manera de pensarte;

eras la bruma de otro mundo aparte,

que indefinía mi real historia.

Cuando creía dibujar la gloria

trazaba el sueño para poder amarte,

las avenidas de mi inútil arte

se confundían en la misma euforia.

 Jamás te fuiste de mi pulso vivo:

–por olvidarte te encontré en mil cosas,

y por pensarte nunca fuiste cierto.

Crece callado tu rumor activo

y tiñe todas mis opacas rosas;

pero voy sola por el gran desierto.

 

TIEMPO

 Volver del sueño con la ciega frente

y el alma ajena, como los manzanos

que nunca dieron esos frutos sanos,

rojos y dulces de mi valle ausente.

 Volver de todo lo que fue valiente

con la derrota de los seres vanos.

Nada en el pecho ni en las huecas manos;

sólo la pena: dolorosamente.

 Regreso inútil –como buen regreso–,

¡sigue de vuelo sin mirar tus alas!

Nunca has estado mutilado y preso.

Gira la tierra con sus horas malas

pero no vuelve lo que se ha perdido.

Breve es el tiempo para tanto olvido.

AMOR
No he conocido el amor
–motivo de mis cantares.
Sombra de un pájaro enorme
que entre mis manos no cabe,
desde la luz se proyecta
sobre mi limpio paisaje.
No he conocido el amor
fecundador de mis frases.
Que al amor oculto y solo,
“amor” no lo llama nadie

DE TODOS
Hablarás, corazón, a los que sufran,
con una voz universal tan amplia,
que al insinuarles tu dolor, descubras
ese dolor de todos que se calla.
No gimas nunca: –“yo camino herida…”–
pues los que escuchan tu clamor esconden
un desgarrón igual que los mutila,
y has de mostrarlo sin decir tu nombre.
Quien lleve estrellas en sus propias manos
comprenderá las noches consteladas.
Sólo quien dice el anhelar humano
siente el anhelo movedor de su alma.
Corazón mío, tan pequeño: –¡calla!

SOLEDAD
El que ama la soledad
ama una esfera de fuego
con que aleja a los demás,
mientras él se quema dentro.
El que ama la soledad
lleva sus penas ardiendo.

RESONANCIAS
He dormido tantas noches
en el valle ensimismado;
he mordido el duro fruto
de sus ímpetus extraños;
he llevado hasta mi sueño
tanto amor y pulso y canto:
que estoy hecha sobre arena
contra el viento, como el cactus.
He aspirado del silencio
la profunda resonancia;
he rozado las mejillas
de la duna con mi cara
y he sabido cómo lloran
por los ríos las nevadas.
He sentido en la garganta
el crujido de la roca,
he apretado entre mis manos
la potencia destructora
de una raza que crecía
con la tierra, hacia la historia. Si al huir el mar arcaico
nos dejó su flor salada
en los labios calcinados,
en la carne y en el alma:
–¿qué misterio primigenio
me dispersa las palabras?