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Lívida luz, de Rosario Castellanos

25.03.2021 15:21 |  Noticias DiaxDia  | 

EL DÍA INÚTIL
 
Me han traspasado el agua nocturna, los silencios
originarios, las primeras formas
de la vida, la lucha,
la escama destrozada, la sangre y el horror.
Y yo, que he sido red en las profundidades,
vuelvo a la superficie sin un pez.
 
DESTINO
 
Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.
 
El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
 
Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.
 
El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
 
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
-antes que lo devoren- (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.
 
Damos la vida sólo a lo que odiamos.
 
TRES POEMAS
 
I
 
¿Qué hay más débil que un dios? Gime hambriento y husmea
la sangre de la víctima
y come sacrificios y busca las entrañas
de lo creado, para hundir en ellas
sus cien dientes rapaces.
 
(Un dios. O ciertos hombres que tienen un destino.)
 
Cada día amanece
y el mundo es nuevamente devorado.
 
II
 
Los ojos del gran pez nunca se cierran.
No duerme. Siempre mira (¿a quién?, ¿a dónde?),
en su universo claro y sin sonido.
 
Alguna vez su corazón, que late
tan cerca de una espina, dice: quiero.
 
Y el gran pez, que devora
y pesa y tiñe el agua con su ira
y se mueve con nervios de relámpago,
nada puede, ni aun cerrar los ojos.
 
Y más allá de los cristales, mira.
 
III
 
Ay, la nube que quiere ser la flecha del cielo
o la aureola de Dios o el puño del relámpago.
 
Y a cada aire su forma cambia y se desvanece
y cada viento arrastra su rumbo y lo extravía.
 
Deshilachado harapo, vellón sucio,
sin entraña, sin fuerza, nada, nube.
 
AGONíA FUERA DEL MURO
 
Miro las herramientas,
el mundo que los hombres hacen, donde se afanan,
sudan, paren, cohabitan.
 
El cuerpo de los hombres, prensado por los días,
su noche de ronquido y de zarpazo
y las encrucijadas en que se reconocen,
 
Hay ceguera y el hambre los alumbra
y la necesidad, más dura que metales.
 
Sin orgullo (¿qué es el orgullo? ¿Una vértebra
que todavía la especie no produce?)
los hombres roban, mienten,
como animal de presa olfatean, devoran
y disputan a otro la carroña.
 
Y cuando bailan, cuando se deslizan
o cuando burlan una ley o cuando
se envilecen, sonríen,
entornan levemente los párpados, contemplan
el vacío que se abre en sus entrañas
y se entregan a un éxtasis vegetal, inhumano.
 
Yo soy de alguna orilla, de otra parte,
soy de los que no saben ni arrebatar ni dar,
gente a quien compartir es imposible.
 
No te acerques a mí, hombre que haces el mundo,
déjame, no es preciso que me mates.
Yo soy de los que mueren solos, de los que mueren
de algo peor que la vergüenza.
 
Yo muero de mirarte y no entender.
 
EL DESPOJO
 
Me arrebataron la razón del mundo
y me dijeron: gasta tus años componiendo
este rompecabezas sin sentido.
 
No hay más. Un acto es una estatua rota.
Una palabra es sólo
la imagen deformada en un espejo.
 
¿Qué vas a amar? ¿Un cuerpo que se pudre
-ese pantano lento en que te ahogas-
o un alma que no existe?
 
¿Qué puedes esperar? El tiempo es lo continuo
y si dices "mañana" mientes, pues dices "hoy".
 
Ni siquiera se muere. Algo muy leve cambia
y sigues, dura, en piedra; creciendo en vegetal
y otra vez despertando en lo que eras.
 
Otra vez. Otra vez.
 
Me dijeron: no busques. Nada se te ha perdido.
 
Y los vi desde lejos
ocultar lo que roban y reír.
 
JORNADA DE LA SOLTERA
 
Da vergüenza estar sola. El día entero
arde un rubor terrible en su mejilla.
(Pero la otra mejilla está eclipsada.)
 
La soltera se afana en quehacer de ceniza,
en labores sin mérito y sin fruto;
y a la hora en que los deudos se congregan
alrededor del fuego, del relato,
se escucha el alarido
de una mujer que grita en un páramo inmenso
en el que cada peña, cada tronco
carcomido de incendios, cada rama
retorcida, es un juez
o es un testigo sin misericordia.
 
De noche la soletra
se tiende sobre el lecho de agonía.
Brota un sudor de angustia a humedecer las sábanas
y el vacío se puebla
de diálogos y hombres inventados.
 
Y la soltera aguarda, aguarda, aguarda.
 
Y no puede nacer en su hijo, en sus entrañas,
y no puede morir
en su cuerpo remoto, inexplorado,
planeta que el astrónomo calcula,
que existe aunque no ha visto.
 
Asomada a un cristal opaco la soltera
-astro extinguido- pinta con un lápiz
en sus labios la sangre que no tiene.
 
Y sonríe ante un amanecer sin nadie.
 
EL ENCERRADO
 
Cara contra los vidrios, fija, estúpida,
mirando sin oír.
 
Aquí afuera sucede lo que sucede: algo.
 
Relampaguea una nube, se alza un ventarrón,
sube una marejada
o una llanura queda quieta bajo la luz.
 
Las especies feroces devoran al cordero.
 
El látigo del fuerte
chasquea sobre el lomo del miedo y la cadena
del opresor se ciñe a los tobillos
de los que nunca ya podrán danzar.
 
Uno persigue a otro, lo alcanza, lo asesina.
 
Y tú presencias todo,
maravillado, ajeno, sin preguntar por qué.
 
MONÓLOGO EN LA CELDA
 
Se olvidaron de mí, me dejaron aparte.
Y yo no sé quién soy
porque ninguno ha dicho mi nombre; porque nadie
me ha dado ser, mirándome.
 
Dentro de mí se pudre un acto, el único
que no conozco y no puedo cumplir
porque no basta a ello un par de manos.
 
(El otro es el espacio en que se siembra
o el aire en que se crece
o la piedra que hay que despedazar.)
 
Pero solo... Y el cuerpo
que quisiera nacer en el abrazo,
que precisa medir su tamaño en la lucha
y desatar sus nudos
en un hijo, en la muerte compartida.
 
Pero solo... Golpeo una pared,
me estrello ante una puerta que no cede,
me escondo en el rincón
donde teje sus redes la locura.
 
¿Quién me ha encerrado aquí? ¿Dónde se fueron todos?
¿Por qué no viene alguno a rescatarme?
 
Hace frío. Tengo hambre. Y ya casi no veo
de oscuridad y lágrimas.
 
APELACIÓN AL SOLITARIO
 
Es necesario, a veces, encontrar compañía.
 
Amigo, no es posible ni nacer ni morir
sino con otros. Es bueno
que la amistad le quite
al trabajo esa cara de castigo
y a la alegría ese aire ilícito de robo.
 
¿Cómo podrías estar solo a la hora
completa, en que las cosas y tú hablan y hablan,
hasta el amanecer?
 
LÍMITE
 
Aquí, bajo esta rama, puedes hablar de amor.
 
Más allá es la ley, es la necesidad,
la pista de la fuerza, el coto del terror,
el feudo del castigo.
 
Más allá, no.
 
EL EXCLUIDO
 
A menudo, si un hombre recibe bien de otro
se le despierta un ímpetu homicida
-rostros secreto de la gratitud-
y el insulto que calla lo envenena.
El favor lo ha marcado
y no cabe en el mundo en que es ley de las cosas
la lucha, el exterminio.
 
A menudo... A menudo...
 
CANCIÓN DE CUNA
 
¿Es grande el mundo? -Es grande. Del tamaño del miedo.
¿Es largo el tiempo? -Es largo. Largo como el olvido.
¿Es profunda la mar? -Preguntáselo al náufrago.
 
(El Tentador sonríe. Me acaricia el cabello
y me dice que duerma.)
 
NOCTURNO
 
Para vivir es demasiado el tiempo;
para saber no es nada.
 
¿A qué vinimos, noche, corazón de la noche?
 
No es posible sino soñar, morir,
soñar que no morimos
y, a veces, un instante, despertar.
 
REVELACIÓN
 
Lo supe de repente:
hay otro.
Y desde entonces duermo sólo a medias
y ya casi no como.
 
No es posible vivir
con este rostro
que es el mío verdadero
y que aún no conozco.
 
AMANECER
 
¿Qué se hace a la hora de morir? ¿Se vuelve la cara a la pared?
¿Se agarra por los hombros al que está cerca y oye?
¿Se echa uno a correr, como el que tiene
las ropas incendiadas, para alcanzar el fin?
 
¿Cuál es el rito de esta ceremonia?
¿Quién vela la agonía? ¿Quién estira la sábana?
¿Quién aparta el espejo sin empañar?
 
Porque a esta hora ya no hay madre y deudos.
 
Ya no hay sollozo. Nada, más que un silencio atroz.
 
Todos son una faz atenta, incrédula
de hombre de la otra orilla.
 
Porque lo que sucede no es verdad.
 
LO COTIDIANO
 
Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
este cabello triste que se cae
cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
que se atraviesan con jadeo y asfixia;
las paredes sin ojos,
el hueco que resuena
de alguna voz oculta y sin sentido.
 
Para el amor no hay tregua, amor. La noche
no se vuelve, de pronto, respirable.
Y cuando un astro rompe sus cadenas
y lo ves zigzaguear, loco, y perderse,
no por ello la ley suelta sus garfios.
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla
el sabor de las lágrimas.
Y en el abrazo ciñes
el recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.
 
NACIMIENTO
 
Estuvo aquí. Ninguno (y él menos que niguno)
supo quién era, cómo, por qué, adónde.
 
Decía las palabras que los otros entienden
-las suyas no llegó a escucharlas nunca-;
se escondía en el lugar en que los otros buscan,
en su casa, en su cuerpo, en sus edades,
y sin embargo ausente siempre y mudo.
 
Como todos fue dueño de su vida
una hora o más y luego abrió las manos.
 
Entonces preguntaron: ¿era hermoso?
Ya nadie recordaba aquella superficie
que la luz disputó por alumbrar
y le fue arrebatada tantas veces.
 
Le inventaron acciones, intenciones. Y tuvo
una historia, un destino, un epitafio.
 
Y fue, por fin, un hombre.
 
LÍVIDA LUZ
 
No puedo hablar sino de lo que sé.
 
Como Tomás tengo la mano hundida
en una llaga. Y duele en el otro y en mí.
 
¡Ah, qué sudor helado de agonía!
¡Qué convulsión de asco!
 
No, no quiero consuelo, ni olvido, ni esperanza.
 
Quiero valor para permanecer,
para no traicionar lo nuestro: el día
presente y esta luz con que se mira entero.
 
EL POBRE
 
Me ve como desde un siglo remoto,
como desde un estrato geológico distinto.
 
Del idioma que algunos atesoran
le dieron de limosna una palabra
para pedir su pan y otra para dar gracias.
Ninguna para el diálogo.
 
El domador, con látigo y revólveres,
le enseña a hacer piruetas divertidas,
pero no a erguirse, no a romper la jaula,
y lo premia con una palmada sobre el lomo.
 
Aunque son tantos (nunca se acabarán, prometen
las profecías) cada uno
cree que es el último sobreviviente
-después de la catástrofe- de una especie extinguida.
 
Allí está; receptáculo
de la curiosidad incrédula, del odio,
del llanto compasivo, del temor.
 
Como una luz nos hace
cerrar violentamente los ojos y volvernos
hacia lo que se puede comprender.
 
Nadie, aunque algunos juren en el templo, en la esquina,
desde la silla del poder o sobre
el estrado del juez, nadie es igual
al pobre ni es hermano de los pobres.
 
Hay distancia. hay la misma extrañeza interrogante
que ante lo mineral. Hay la inquietud
que suscita un axioma falso. Hay
la alarma, y aun la risa,
de cuando contemplamos
nuestra caricatura, nuestro ayer en un simio.
 
Y hay algo más. El puño se nos cierra
para oprimir; y el alma
para rechazar lejos al intruso.
 
¡Qué náusea repentina
(su figura, mi horror)
por lo que debería ser un hombre y no es!
 
LOS DISTRAÍDOS
 
Algunos lo ignoraban.
Creían que la tierra era aún habitable.
No miraron la grieta
que el sismo abrió; no estaban cuando el cáncer
aparecía en el rostro espantado de un hombre.
 
Rieron en el instante
en que una manzana, en vez de caer,
voló y el universo fue declarado loco.
 
No presenciaron la degollación
del inocente. Nunca distinguieron
a un inocente del que no lo es.
 
(Por otra parte habían aprobado,
desde el principio, la pena de muerte.)
 
Continuaron llegando a los lugares,
exigiendo una silla más cómoda, un menú
más exquisito, un trato más correcto.
 
¡Querido, si te sirven sin gratitud, castígalos!
 
Y en los muros había un desorden peculiar
y en las mesas no había comida sino odio
y odio en el vino y odio en el mantel
y odio hasta en la madera y en los clavos.
 
Entre sí cuchicheaban los distraídos:
¿qué es lo que sucede? ¡Hay que quejarse!
 
Nadie escuchaba. Nadie podía detenerse.
 
Era el tiempo de las emigraciones.
 
Todo ardía: ciudades, bosques enteros, nubes.
 
PRESENCIA
 
Algún día lo sabré. Este cuerpo que ha sido
mi albergue, mi prisión, mi hospital, es mi tumba.
 
Esto que uní alrededor de un ansia,
de un dolor, de un recuerdo,
desertará buscando el agua, la hoja,
la espora original y aun lo inerte y la piedra.
Este nudo que fui (inextricable
de cólera, traiciones, esperanzas,
vislumbres repentinos, abandonos,
hambres, gritos de miedo y desamparo
y alegría fulgiendo en las tinieblas
y palabras y amor y amor y amores)
lo cortarán los años.
 
Nadie verá la destrucción. Ninguno
recogerá la página inconclusa.
 
Entre el puñado de actos
dispersos, aventados al azar, no habrá uno
al que pongan aparte como a perla preciosa.
Y sin embargo, hermano, amante, hijo,
amigo, antepasado,
no hay soledad, no hay muerte
aunque yo olvide y aunque yo me acabe.
 
Hombre, donde tú estás, donde tú vives
permanecemos todos.

Rosario Castellanos nacio en Mexico (1925 - 1974) fue escritora, periodista y diplomática.



 
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