Poetas desaparecidos

Roberto Santoro
ESCUCHA, HOMBRE
Ven con tu carne de pan
Perdura tu incendio hacia la vida
Porque te van a acusar con llagas y se van a reír
Y se van a reír
Y te van a robar la sangre
Y ahora esto
No escuches sino al que trae el corazón abierto
La verdad en los labios
La justicia
Quiero que seas un poeta

CANTO A LA ESPERANZA
Andaba yo desnudo de mí
perdido en la lluvia del olvido,
de barco navegando por las plazas,
dormido el pecho,
su gorrión descalzo
y tuve que llevarte a la palabra,
ponerte en posición de vuelo,
a veces de bufanda
rueda azul
andaba
te seguía
mi muerte con su forma de guitarra
y tuve que ponerla en la memoria
como se pone un hijo
con esa rabia dulce
mitad de mí
agua del aire
andaba así
de loco en el olvido
de furia que quiere reventar por el costado
y un día de tanto nombrarla
la encontré,
se la llevé a mi madre,
la puse en el saludo,
la compartí como un pan con mis amigos,
la arrastré hasta. el remolino del amor
allí donde los ríos tienen un mismo nombre,
para que entendiera de una vez por todas
que era nuestra,
para que nunca se olvidara de este país enorme,
de esta ciudad,
su ternura abandonada en los portales,
le dije algunos versos,
le puse el corazón como una hoguera,
me la bebí de cabo a rabo,
le enrosqué la cola en mi solapa,
me di el gusto de agarrarla de la mano
y hoy la traigo aquí,
pero si un día se llega a volar porque fallamos
si se escapa esta rabia que llamamos esperanza,
si un día se va,
yo crucifico al amor
y después. de enterrar a mis hermanos,
me voy con el tranvía de la muerte
a clausurar mi corazón en una plaza.

LAS COSAS CLARAS
mi voz está en su sitio
el corazón sabe algo más porque me duele
por eso digo:
terrible oficio
es repartir equivocadamente los abrazos
y que el alma viva entre perros hambrientos
uno de mis errores
fue creer que todos éramos hermanos
y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia
hay que olvidarse de las viejas sonrisas
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente
nunca dije
mi lágrima fue grande
sufrí
no me quisieron
cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia
que venga la vida y me golpee
de nada vale cerrar los ojos
un hombre dormido
es un dolor que descansa
es duro el amor cuando se niega
un día sin embargo recuesta sus abrazos
apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio
no comparo
simplemente doy mi fruto
y espero
la semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura
si estoy acorralado entre dos besos
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño
soy triste hasta los zapatos
a la hora del té
mi alegría se sienta y llora conmigo
pero sostengo que un día
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios

ALGUNAS COSAS
un viento que se llevó la alegría
y la luna de los dedos
ahora se golpean las cosas con mis ojos
y ventanales de azufre registran la catástrofe
se derrama el misterio como un papel ajado
atropellando nuestro circo de asombro
todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo
como buscando los ángeles
los barriletes huidos
esos interminables bosques de lobos y caperuzas
esas casas de chocolate
de enanos y gigantes
esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso
y cuando echaste no sin esfuerzo los ojos tras la magia
te despiertan
para erigir estatuas que ruedan la mentira
la sinrazón entre bostezos de sangre
el odio pero con nuevas palabras
y todo lo que callo
y todo lo que olvido
y entonces te componen su esfuerzo avinagrado
y creen en los ojos leyendo el abandono
y guardan la estulticia dormida tras la boca
enumerando estrellas
pájaros
canciones
es el momento en que te adentran sus lenguas de huracán
restallando los enigmas que anhelaste
es el momento en que quisieras vestirte de venganza
y hundir sus necios alfabetos
su estar de lacerías
su acopiado cenegal de estiércol
esa ínfima saciedad con el destrozo
el incontrolable idioma con que destierran la vida
robándote el silencio
hiriendo las entrañas de tu sueño
y dejándote como un payaso solo
y entonces te dan ganas de gritar
de no querer el mismo cuerpo
y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos
y se te desgarra adentro como una cosa inquieta
y entonces te dan unas ganas raras de llorar
de caerte muerto
y convertirte en globo
o en lluvia de organitos
qué sé yo
cada día se nos muere un hermano

Roberto Jorge Santoro Detenido-desaparecido el 1-06-77 Poeta, escritor, editor, docente y periodista. Director de la revista Barrilete. Premio Fondo Nacional de las Artes. Colaborador en diversos diarios y revistas de la Argentina y del exterior.

Francisco Paco Urondo
EL OCASO DE LOS DIOSES
No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
las maderas de la adolescencia.
Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.
Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
de nuestro hacer, de nuestra música, del único
amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
tactos y la impresión hicieron su universo.
Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra
culpa.
Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje.

MUCHAS GRACIAS
Sirve y me inclino
ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán
las puertas, dejarán entender: los artistas, los
intelectuales, siempre
han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron
caminos, emancipaciones
que no siempre lograron recorrer: era
prematuro en algunos casos, en otros fue distinto
– convengamos–, otras palabras son, bajar
la corredera de la mira, buscar con el guión
y dar justamente sobre algo que puede
moverse; un bulto,
un meneo a menos de cien metros
de tu corazón vulnerable, también enemigo.
La suerte ha dejado aquí de andar
fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las
flagrancias: esa mano
allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron
en evidencia y el amor
no aparecía por ninguna parte. Recompuestos
de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie
pudo negar que en este país, en este
continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.
Aquí estoy perdiendo amigos, buscando
viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente
la vida, queriendo respirar
trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir
volando para no hacer agua, para
ver toda la tierra y caer en sus brazos.

LA VERDAD ES LA ÚNICA REALIDAD
Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe
bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la
explotación o de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos
hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de
policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen
necesariamente el presente, pero pertenecen a
la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo
inmenso cubriendo la Patagonia
porque las
masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad,
como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la
convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver
después del peligro
como los designios de todo un pueblo que
marcha hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a
defenderse, a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la
realidad.
(Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973)

Francisco Urondo Detenido-desaparecido el 17-06-76. Fue asesinado en Mendoza Poeta, escritor y periodista. Revistas Todo, Primera Plana, Confirmado y Panorama. Diarios Noticias, La Opinión y Clarín.

Joaquín Areta
SIEMPRE TU PALABRA CERCA
Lentamente la libreta
se fue llenando de poemas,
fue llenando la soledad
del poeta improvisado.
Compañero de las noches solas,
receptáculo de buenas intenciones,
vehículo donde se fundieron
la necesidad de ser
y la debilidad de no tener.
Así es como se escribe, así es,
en el desgarro de los dolores,
en el frío de una madrugada,
en la llamarada de la justicia,
en la diáfana sensación de felicidad,
en el vuelo alegre.
Nadie escribió poemas de la nada,
si su palabra era sincera.
Sólo los falsos escriben,
cuando su corazón no late.

TENGO 22 AÑOS
Tengo 22 años y parecen 100.
He visto pasar mil viajeros,
Olido muchos vapores,
Armado preciosos sueños.
Tengo 22 años y podría no tenerlos.
Muchas veces me miro
Y no sé cómo estoy.
Mi ingenuidad de adolescente
Duró, pero muy poco.
Siento el deber desde hace mucho,
Y lo estoy cumpliendo.
Aunque haya tambaleado.
Eso me hizo comprender que
Ningún hombre es invencible,
Sólo depende de las condiciones.

Joaquin Areta Joaquin Corrientes 1955 – desaparecido el 29 de junio de 1978
El 29 de junio de 1978, a los 22 años, es detenido-desaparecido en una cita en Capital Federal.

Dardo Dorronzoro
TODAS LAS MAÑANAS: "No me cortarán el viento de los ojos, /yo te digo;/ no me cambiarán de azul la torre de los pinos,/ni manejarán palomas con las nubes de mis dedos./Yo soy todas las mañanas de los hombres, te digo,/todos los inviernos, todos los eneros,/ yo soy una sangre perdida en la calle más antigua, /una espuma de llanto y una tos en los jergones;/yo soy para siempre en mi último camino."

CONDICIÓN DE TIGRES
Cuando
Nos transformamos en tigres,
Nuestras pupilas van al fondo de las entrañas
Toda carne nos enternece y lloramos
Por la mirada ansiosa de los hombres
Por
Su andar
De pobres corderos perseguidos.
Vemos
Que todos marchan tras del pan, del minuto exacto.
Del miedo
Que
No llegue
El día siguiente. Pero
Igual
Los devoramos.

EL LÓBREGO DÍA
El
Lóbrego
Día
Que la oscuridad sea más potente que la luz
Iré a refugiarme
En la más
Alta caverna
Con tu amor
Y el último perro del mundo.

Dardo Sebastián Dorronzoro Detenido-desaparecido el 25-06-76 Periodista, poeta y escritor. Diarios Alberdi de Vedia, El Civismo de Luján y La Gaceta de Tucumán. Escribió en el periódico socialista La Tribuna Roja. Obtuvo varios premios.

Ignacio Jesús Luna Sánchez
MEDITACIÓN
El parpadear de las luces zozobró
en el profundo mar de la noche.
La vida ya no existe, la esperanza
con su profano vuelo está en su nido,
cubierta por la frondosa selva
de los fracasos.
El metálico tañir de una gota
sobre el espejado lago de los sentimientos,
quiebra la frágil copa del silencio.
Inesperadamente, rompe a tocar
la sinfónica de los vientos,
y el grisáceo ballet de la tormenta,
torna brillante la opaca superficie
de la tierra.
Quizás después.......un nuevo día.

Ignacio Jesús Luna Sánchez Ignacio estaba estudiando hemoterapia en el Hospital Posadas Estaba casado. Militaba en el movimiento peronista.Fue visto por última vez el 25 de julio de 1976 después de visitar a una familia amiga cerca del nosocomio. Tenía 27 años

Miguel Ángel Bustos
61
¿Recuerdas al suicida? ¿Aquel que se ayudó a irse con ternura a la muerte?
Cómo miran sus ojos a nadie, cómo huelen sus flores a luz descompuesta.
Cómo se pudre su voz en un nuevo idioma de espejos.
Qué poco va a quedar del amor que tenía como no sea un algo de semen en los caños del cuerpo.
Una única cruz marca su paso por la espantosa vigilia: sus huesos rompiéndose en el tiempo.

VIENTRE PROFETA SIN TIEMPO: "Yo no soy de ningún siglo./Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio./Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra./Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias./Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver./Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísima catedral de tinieblas."

NO OLVIDAMOS NADA
No olvidamos el llanto
Ni el vacío de los muertos en la tierra.
América circula con todo sufrimiento
Pero canta.
No con voz de fuerza.
Canta el día de luz que llega
Por el río del trigo,
Al ardor de sus hombres
Erguidos y en marcha.
No olvidamos nada.
Pero el canto es la fiebre más alta.
Huye de nuestras frentes,
Señala nuestra sangre.
Alto. Altísimo.
Como nuestro amor.

62
¿Quién me quita la vida como una camisa sudada y sangrienta?
Maldecidme, clavadme a la cruz, a la cruz del amor que brota en mis ingles como una maleza del Infierno.
Aquí mis fieras, quiero poseer un tigre, dar luz al dios visionario.

Miguel Ángel Bustos nació en Buenos Aires el 31 de agosto de 1932. Poeta. Secuestrado y desaparecido por la dictadura cívico-militar el 30 de mayo de 1976.

Jorge Money
EN LA MITAD EXACTA DE TU OMBLIGO

Atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendéme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos nosotros vos o yo o
los dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarles a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.

DÍA DE DESFILE
Y serán el espectro de una sustancia futura
aquellos soldaditos
con su rataplán rataplán
cuando algún caminante francamente hastiado
le arroje al paso
la maravillosa libertad de su saliva.

Jorge Money nació en Buenos Aires en 1946 y fue asesinado en 1975 por la Triple A.

Enrique Juárez
VAMOS, PATRIA
Vamos, Patria, a caminar yo te acompaño
Yo bajaré los abismos que me digas
Yo beberé tus cálices amargos
Yo me quedaré ciego para que tengas ojos
Yo me quedaré sin voz para que cantes
Yo he de morir para que tú no mueras.

Enrique Juárez, nació en 1944 , Desaparecido en la ESMA en 1976. Poeta, guionista y cineasta.

Luis Fabbri
Llamado de adentro,
grito de charco,
un montón de dolores ancestrales
que te estallan más allá de la garganta.
Llamado de solo,
grito de espanto,
un montón de antiguos rencores
que te provocan más acá de la injusticia.
Llamado de buscar,
grito de querer,
un montón de manos que dibujan direcciones
que te llevan más adentro de los todos.
Llamado de señal,
grito de poder,
un montón de pechos que se juntan
que te aprietan más o menos al centro del clamor.
Llamado de lucha,
grito de guerra,
un montón de fusiles que se encrespan
que te llevan de golpe a la revuelta.

Luis Fabbri .Desaparecido en 1977

Marcelo Gelman
DESPEDIDA
Me despido de este país.
Me despido de mis amigos,
de mis enemigos.
Amigos.
Sólo quiero recordarles
que no dejen de ser
mis amigos.
Sólo quiero recordarles
que no me olviden
a la marcha del tiempo,
a la marcha del tren
en que me vaya
que borran las huellas de la
amistad lejana.

Marcelo tenía 20 años. Había estudiado en el Colegio Nacional de Buenos Aires en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires. Era poeta y periodista independiente, como su padre el poeta Juan Gelman. Marcelo y María Claudia fueron vistos en el centro de detención "Automotores Orletti", centro de operaciones argentino-uruguayo del Plan Cóndor. Allí fueron torturados y en octubre de 1976 Marcelo fue asesinado de un tiro en la nuca . Su cuerpo fue escondido dentro de un en un tambor de 200 litros relleno de cemento y arena. Sus restos fueron exhumados por Equipo Argentino de Antropología Forense en 1989.

Luis Eduardo Lescano
1810 ... 25 DE MAYO ... 1974
Era un día veinticinco...
del mes cinco...
del año número diez...
en el siglo diecinueve.
Estamos en Buenos Aires,
y me parece que llueve.
Ahí andan unos señores
abogados y tenderos
reunidos frente al Cabildo
pa' que se vaya Cisneros
Y nosotros... los paisanos,
los hombres de las orillas
teniendo clara conciencia
el asunto discutimos
en los cuerpos de milicias.
Si el virrey y su camándula
no quiere el gobierno dar
saldremos a chuza y lanza
para hacernos respetar.
Habrá paz, si ellos aflojan.
Si no aflojan, habrá guerra.
porque ya no somos zonzos
los paisanos de esta tierra.
La cosa aquí no termina,
la cosa aquí comienza,
nos estamos alistando
teniendo clara conciencia
que la lucha finaliza
sólo con la INDEPENDENCIA.

Luis Eduardo Lescano - 1974 .Docente asesinado junto con el Dr. Felipe Rodríguez Araya el 30/09/1975 en el km. 15 de la autopista a Santa Fe y encontrados en La Ribera.

Osvaldo Domingo Balbi
AQUELLAS COSTUMBRES: "Desenrollar los barriletes de los cables/Caminar las veredas desparejas/Atornillar el maullido de los gatos al silencio de la noche/Amanecer tantas veces como amaneceres entren en una sola historia/Desnudar el odio y el amor/Odiar el oscuro color de las iglesias/Y sacarle la lengua a Dios/Por ser el primer gil/Que se tragó lo del paraíso."

Julio Cesar Campopiano
DE MIS PALABRAS
A veces
quizás cuando no encuentro palabras
para decidir mi sombra
o cuando la ausencia es más dulce
que mis propios recuerdos,
a veces te imagino de silencio,
como aquella lejana amistad
entre los viejos y los pájaros.
A lo mejor porque una vez
te llevaste un poema con tu nombre,
o porque tu cuerpo le puso límites al día;
o porque la lluvia te heredaba la sonrisa.
O tal vez
porque el tiempo es más evidente
que el regreso.
Por eso vos sabés
cuando viene la soledad tirando a muerte
la mañana,
como termina un sueño enamorado,
donde el olvido es más difícil que el poeta.
Porque vos sabés
que la soledad aparece así de golpe,
que en un momento te borra del espejo
y te amontona en los rincones del fracaso.
Porque vos tenés memoria y la entendés.

Julio César Campopiano .Desaparecido el 21/10/76. Tenía 20 años y era estudiante, de origen español. Fue secuestrado frente al Cementerio Oeste de San Miguel de Tucumán por individuos que se desplazaban en un automóvil color blanco. En esos momentos Julio César se dirigía a un centro oficial de San Miguel de Tucumán a preguntar por el paradero de su hermano Cesar Gustavo, secuestrado previamente el mismo día en su domicilio (y posteriormente liberado).

Gustavo Pasik
“MAMÁ”
Luego de haber tratado
de vivir un día.
De sentir el cuerpo y
la mente
y los pies
cansados.
Después,
cuando llegue la hora
del descanso
hasta mañana.
Me acuerdo de vos,
Mamá.
Te siento
siento colmarte con toda
mi alma
y decirte “Yo te quiero”.
Eso, tanto.

Gustavo Pasik, desaparecido en abril de 1976

Oscar Osvaldo Barros
Oscar Osvaldo Barros, nació en Buenos Aires en 1936. Poeta, escritor, ensayista y periodista. Fue secuestrado en 1976.

Jorge de la Cruz Agüero
Tal vez si los últimos
seres
que quedaran sobre esto
bajaran
sencilla, humildemente los ojos
hacia adelante
la libertad sería
en serio
un pedazo de eternidad.

POSLUDIO
Es que nos iremos
caminando despacio
por las calles y las plazas
como tristes baluartes de la risa.
Como turbias hilachas de una època.
Como mansos enfermos por la muerte?
O es que iremos totalmente pidiendo
por favor a las baldosas
una señal, un ALGO
de que agarrar la carne y revivir la rosa?
(Mas adelante nada, solo calles sonàmbulas
y herrumbradas de olvido)
Perdon señores grises, perdon por ser tan pobres,
por vislumbrar el campo
y ahogarnos los puños entre sollozos escritos.

Jorge de la Cruz desapareció el 13 de enero de 1976. 17 años

Juan José Capdepon
Juan José Capdepon Detenido-desaparecido el 23-04-78 Escritor, poeta y periodista de San Pedro, Pcia. de Bs. As. Corresponsal de diarios de Capital Federal en San Pedro.

Alicia graciana Eguren de Cooke
Buenas noches, mi tierra, por ti he andado
sobre la blanca curva de la siega
final, y desde allí sólo me llega
la dicha del silencio innominado.
En marchitas gavillas cae el juego
desalentado de la sucesión
humana, y con inagotable son
difúndese la permanencia luego.
¡Ay, qué sabor, mi Dios! ¡Ay Dios, qué clima!
¡Ah, camoatí inicial del paraíso!
¿Por qué, mi Dios, por qué luego la grima
de la caída y su quebrada flecha?
¿Si cuando el alma palpo y analizo
más desolada la hallo y más deshecha?
Por sobre el maizal, un viento rubio,
con hálito repleto de cosecha
me augura que, para próxima fecha,
la buena gente ha de unirse en connubio.
Un incontable olor en la garganta
marca el sonoro tiempo de la entrega,
y el sibilante anuncio de la siega
crece en el pecho del varón que canta.
Ya veo el mazorcal volcando en tierra
su rebosante germen... ya el eterno
círculo en el pobre suelo cierra.
¿Ah, soledad de Dios!... sobre este enjambre
dámete de tal modo que el infierno de tu ausencia
cese, y se calmen mi sed y mi hambre.

Alicia Eguren, nació en 1924 en Buenos Aires. Poeta, escritora, periodista y docente desaparecida en 1977. Colaboró en el periódico Con Todo, dirigió la revista Nuevo Hombre y editó la revista cultural Sexto Continente.

José Beláustegui
Se que algún día dejaré de pertenecer al mundo
y nunca más podré escribir
ni hacer el amor
ni disfrazar la naturaleza con un poema
ni viajar en los libros
ni exponer mis ideas
Por eso es que en este poema dejo mar, cielo y luna
mariposas, besos y sirenas
y me dejo a mi
porque cuando muera seguiré viviendo en estos versos.

Jose Belaustegui. escribió este poema en 1968, tenía 13 años. En 1978 fue desaparecido por la última dictadura militar.

Franca Jarach
LUGAR
A la mañana paso
cerca de un sitio rodeado de muros
altos grises tristes sucios
de carteles, de vote lista azul
un día miro adentro
es una villa miseria.
Gente
más gente.
Vestida de tela barata
desnuda de felicidad.
Una chica me ofrece limones
"cien la docena, cómpreme".
Tiene trece años, más o menos
mi edad.
Un almacén ruinoso,
con ratas, con suciedad
con microbios funestos.
Es un sitio rodeado de muros
sucios de crímenes humanos
que son sólo los nuestros.

Franca Jarach nació en 1957 en Italia, nacionalizada argentina. Estudiante en el Colegio Nacional de Buenos Aires. Militó en la UES (Unión de Estudiantes Secundarios) de orientación peronista. Fue desaparecida el 25 de junio de 1976.

José Carlos Coronel
MONÓLOGO DEL BUEN CIEGO
Tu dolor es tuyo y puedes flagelarte con él si lo prefieres
tiembla si te abruma el horror contemporáneo
reniega de las paredes que reducen los espacios
finge adaptarte si ya no puedes más y odia
pero no te rindas
también -¿recuerdas?- existen otras cosas
el amor por ejemplo de una mano inesperada sobre el hombro
el tiempo que tarda nueve meses en madurar naranjas
la cerveza lenta generando los planes increíbles
en las tardes
y todos esos días
no no recuerdas nada y gritas tanto que aturdes
no me digas que hay ciertas sombras
no las veo
que existe el odio el resentimiento
la salvaje y brutal batalla
que nada quedará para mis manos
y diques y barricas de pena y hambre
en las veredas
no me digas nada pues nada veo
y sueño tanto de ese modo

José Carlos Coronel nació en 1944 en la provincia de Jujuy. Militante de las FAR (Fuerzas Armadas Revolucionarias). Encarcelado, fue amnistiado en 1973 por el gobierno peronista de Héctor Cámpora. En 1976 murió en un enfrentamiento con el ejército.

Lucina Álvarez de Barros
UN FAVOR A LA POESÍA
Poetas, cantores
deshollinadores de la vieja memoria
rumiadores celestes de palabras
caballeros andantes de la melancolía
buceadores de la magia
filatelistas de la ceniza
Lamas de los papelitos
amigos míos
no vayamos a olvidarnos de la luz
que no está allá arriba ni tan lejos
sino aquí
por estos lados.

METAMORFOSIS
La madera se enloqueció de fórmica.
Desapareció la grieta
El olor
El codo consabido
La palabra en el hueco de la mano
El ojo nostalgioso mirando un punto fijo.
Un pringoso carnaval fosforescente
Me robó
Aquel cielo poblado de maníes
Algún gesto color de madrugada
Y este perfil de humo
Que tiene miedo
Que le fusilen el futuro.

Lucina Alvarez de Barros, nació en León, España en 1945, se naturalizó argentina. Poeta, colaboró con varias revistas. Desaparecida en 1976)

Alcira Fidalgo
POEMA XVIII
¡Qué tanto!
ya me jodieron bastante.
Encadenaron mis pájaros de viento
y no les dije nada.
Salí a comprar una manzana
pero estaba prohibida
(por su color)
o por su asunto
de Adán y Eva.
Quise estudiar astronomía
y tampoco pude
(no fuera que los rusos
enseñaran marxismo entre las nubes).
Quise danzar los pensamientos
y me pusieron botas
en los pies desnudos.
Siguen jodiendo,
pero ahora,
robamos por docenas las manzanas.
Por las noches,
en balcones sin luces brotan ojos
que estudian los sputniks.
Y mañana,
cuando festejen no sé bien qué fecha solemne
verán pasar mis pájaros de viento.

Alcira Fidalgo Pizarro nació en 1949.Poeta y artista plástica. Estudiante de derecho, militante del campo popular, residió en Jujuy, Salta, Mar de Plata y Capital Federal donde fue detenida y desaparecida en 1977por Alfredo Astiz y su grupo de tareas, quienes la llevaron a la Escuela de Mecánica de la Armada (ESMA);

Claudio Ferraris
DUDA
Hoy escribo versos mato el tiempo
Sin poder acercarme al verbo exacto
Tal vez sea vano
La gente está en la calle y solo
Puede mirar carteles luminosos
Las pancartas son pocas y no alcanzan
No creo que llegue al verbo exacto
Escribo versos mato el tiempo
Pero la calle es un abismo
Y hay que pelear con la prosa del odio
Tal vez mis versos mueran
Pero un nuevo tiempo traiga el verbo exacto

PIBE
Se fuma el filtro
Se deshilacha la voz en las esquinas
Se moja con la lluvia cuando todos huyen
Se descalza porque sus pies son las veredas
Cuenta las monedas que cambió por estampitas
A la hora que la calle es un baldío
Un poco suya, del diarero y de la luna
Sus ojos rojos
Amarillos
Verdes
Se los dio Baires una reina prostituta
Príncipe del hambre en plena democracia
No creo que su vida inspire en él ningún poema

Claudio Ferraris, nación en Buenos Aires en 1956. Secuestrado el 30 de julio de 1977

Claudio Nicolás Grandi
PUEDO: "Puedo empacar mis bártulos/y marcharme:/Porque escribí el libro/planté el árbol/y tuve el hijo;/porque amé/y me amaron hasta los límites/irreversibles del balazo/porque viajé hasta saber las urgencias del regreso;/porque construí las paredes de mi casa/con mis versos rojos, secos y duros/como ladrillos asolados/Puedo empacar mis bártulos y marcharme/y marcharme,/pero también puedo quedarme/y empezar/deletreando despacito/mi nuevo abecedario."

Claudio Nicolás Grandi Detenido-desaparecido el 22-06-76 Poeta y periodista. Colaborador del diario Alberdi, de Vedia.

Agustina Muñiz Paz
Agustina Muñiz Paz : secuestrada el 21 de abril de 1976 y desaparecida desde entonces. Nació el 30 de julio de 1949, poeta, estudiante de Música y Letras

José Eduardo Ramos
POEMA 15
Siento que necesito
una enorme casa
para gritar en ella
aunque sea una vez por mes.
O tener un edificio
para arrojar desde el último
las ollas en que cocinaba mi madre.
Siento que la sangre
se me agolpa en el invierno.
Siento
que necesitamos amar
para quedarnos.

José Eduardo Ramos Detenido-desaparecido el 1-11-76 a los 24 años. Poeta y periodista tucumano. Diario Noticias de Tucumán y Canal 10 de la Universidad Nacional de Tucumán.

Alicia Raquel Burdisso
Ven, abandona esta madrugada
tus huecos y la soledad
donde encalló el egoísmo
y te fue devorando imperdonable.
Verás entonces, que era sólo mística
tu ceguera
que eran sombras en el alma
y que es posible alcanzar juntos el alba
para hacernos día.

Alicia Raquel Burdisso nació en 1952 en Tucumán. Poeta, estudió letras y periodismo. Fue secuestrada en 1977.

Juan Carlos Higa
Yo volaré y volarán conmigo
serán alas palomas mis palabras
serán alas palabras, espacio abierto
y corazón al cielo
Yo volaré y volarán conmigo
mis hermanos
todos conmigo, con el amor
que es fuerza
con la ternura que es paloma
y vuela
con este canto que es amor
y sueña
con este canto de amor
que es primavera
con este alto vuelo
que es presencia
que es sensación de espera

Juan Carlos Higa, nació en 1948. Detenido-desaparecido en 1977. Poeta y periodista japonés. Trabajaba en el diario Akoku Nippo y colaboraba en Plata hochi y en la revista literaria Amaru.

José Eduardo Ramos
POR LO QUE SABEMOS
Soñar que en este momento
podré arrojarme a la calle
a pecho abierto
con la espalda más abierta aún
salirme de todo el fango,
de toda la basura bienamada y asquerosa.
Soñar que un día vendrá
a dormir en mi cama,
a rociar mi sombra con su mirada
absoluta y tremenda.
Pensar que mi hijo será un buen tipo,
que el domingo a la hora del mediodía
saltaré al miércoles
sencillo y anciano.
Soñar que de pronto
te vea cerquita de lo que a veces me da por pensar,
gritar que nunca me iré de nunca,
que podré asistir a la inauguración de una calle,
al ajusticiamiento último,
para abrir bien grandes mis pequeños ojos
y aprender a seguir viviendo.

José Eduardo Ramos nació en 1953 en Tucumán. Poeta y periodista desaparecido en 1977.

Tilo Wenner
POEMA CORRESPONDENCIA DEL FUEGO
Mientras yo te miro, tú muestras tu alma.
Tus detalles más pequeños me conmueven;
por ejemplo, un cabello sobre tu frente, un
lunar en tu vientre.
Todos los días te descubro y describo;
al día siguiente vuelves a ser la desconocida.
Nunca faltaré a tus citas.
Nada me parece inútil en ti.
Lo revelador es el modo como compones tu
imagen.
Decir que eres la dueña de las nubes, es
apenas indicar uno de tus atributos.
Todo lo que tocas se convierte en correspondencia
del fuego.
Tus manos lucen mejores que las estrellas
en una noche de verano en el mar.
Estás llena de señales; eres como un mapa
de un país imaginario.
Eres transparente y sabia.
Tu sangre es mansa y volcánica.
Eres tan cambiante como la permanencia.
Lo que reflejan tus ojos es lo distinto que
podría ocurrir.
Siempre estás abierta.
El magnetismo que irradias contamina a todos
los que se te acercan.
Escandalizas con tu inocencia al cielo y la
tierra.
Brillás más que una garza en un plenilunio
de otoño.
Eres como una lluvia imprevisible.
Amo cada uno de tus momentos.
Eres real, y sin embargo eres la ilusión
perfecta.
Eres niña como un gran pan de azúcar.
Cuando tú me miras callo y sonrío.

EL ORO A TRAVÉS DEL VIDRIO
Por la mañana
Mar
Mármol
De caricias en las axilas del monstruo
Marca mágica
Campana o cámara de los suspiros
Maravilla en movimiento
Mórbidos malentendidos
Mayúscula y arena
Engarzar pezones móvil modo de la mano
¡Oh esperanza sellada!
Tesoro
Arca negra
Adoro
Con agua te recupero
Consumo con el sol mi vidrio cortante
Monfo
Alto-bajo: reino ambiguo
Despabilo
Cuando soplas tu lámpara me apago
Afilo
Siempre escribiré las exequias de tu sangre
Te apilo
Un placer atornillado a la angustia
Paso el filo
Rebelión en pensamientos
Cuando hablas un frenesí rompe algún lugar
de la tierra
Ausencia constante
Humor inmóvil
Aliento ardiente a su modo negro
Palabra-ave migratoria blanca
Por eso no nombro entre nosotros
¡Bello nos!

VIENTOS PROPICIOS
La experiencia presenta su lado de aventura.
Lanzarse en las entrañas de la vida.
Gozar de todas las primicias.
Tocar, acariciar las partes dulces de las cosas,
perderse en las avenidas entre las multitudes.
Llenar el tiempo en conversaciones con desconocidos.
Hacer juramentos incumplibles.
¡Oh el pañuelo blanco en alto!
Ella, la de rostro fugitivo, se calza las sandalias.
Las flores de agua cantan entre las barcazas.
Latitudes y paralelos áureos.
Mitomanías erráticas.
Vorágine de pasiones presentidas.
A veces la vida es una erupción mágica, cuando todo confluye en un latido
del corazón.
Llenarse los pulmones del aire enrarecido en las alturas, con oxígeno de las
playas.
Días y noches de todos los países.
Auroras inéditas.
Árboles, frutos nuevos.
Abrazos y besos repetidos.
Encontrarse con el amigo de la infancia en una ciudad de nombre difícil.
Atravesar el vidrio y perderse con la recién conocida en un laberinto
amoroso.
El viaje siempre tiene un lado indescriptible.
La ausencia es irresistible.
Pájaro en un cielo de paisajes cambiables.

Tilo Wenner Desaparecido por la dictadura militar el 26/3/76 a los 44 años. Era escritor, poeta entrerriano, traductor y periodista. Fue secuestrado en Escobar, Bs. As. Sus restos fueron encontrados en el cementerio de la ciudad de Escobar. El Equipo de Antropología Forense constató su identidad en abril de 2009.

Ricardo Salinas
IMPOSIBLE PERMANECER INDIFERENTE
Tal vez no sepamos nunca
qué fue lo último que viste.
Quizás un nogal centenario,
... enardecido en la selva.
Quizás el sol milenario, arriba de todo.
Quizás el negro monstruoso
de la venda en los ojos de los torturados.
Tal vez no sepamos nunca
exactamente a qué hora,
qué día,
bajo qué lluvia.
Pero sí sabemos, hermano,
que en la punta derecha
del banco de carpintero,
hay un pedazo de tu risa
bailoteando, como si nada,
con el pasodoble del serrucho.
Yo conservo intacta tu mirada
y afilado en el taller
está el canto de tu silencio.
Aunque ellos tengan,
Dios sabe dónde, tu cadáver.
Yo me he quedado con tu risa,
y abrazada al fuego casi loco,
es nuestra tu alegría.

Ricardo Salinas, poema dedicado a su hermano Alfredo, desaparecido en 1975. Ricardo y su pareja Silvana estuvieron detenidos en la cárcel de Gorriti, en Jujuy. Fueron liberados y secuestrados horas más tarde y luego trasladados aparentemente al Arsenal Azcuénaga en Tucumán (los restos de Ricardo fueron encontrados allí; Silvana continúa desaparecida).

Hugo Oscar Sánchez
PARA PABLO, QUE VINO MAL BARAJADO PERO DIJO “QUIERO”
Ahora ladeando esta necesidad absoluta de alegría,
Tan solo quedan mis palabras,
Último reducto construído a cada instante.
Lléselas hijo, para que no tiemblen
Cuando preguntes
Por la ausencia
Fusilada sin acuse.
(Fragmento, 1967)

POEMA XIII
"Una de cada diez estrellas"
usa corpiño de entrecasa...,
a usté y a mí nos importa poco.
Pero como
"Todo va mejor con"
la represión,
la gran olla y los discursos,
la paciencia se adorna de feo,
porque el asunto no va...
"Renomenómeno"
y ya estamos pensando, compañero,
no
"Que las preferimos con medias"
sino que esa guita gastada
en hundirse recíprocamente.
"Si no es de ‘Rabanito’ no es calidad"
podría ser para mi examen médico anual,
o para tu caja de herramientas.
Y la
"Nueva línea, nuevo confort"
es una mentira repetida.
"Para los desgastes de la vida moderna"
tenemos que entregarle un poco más
de nuestro ahogo al promotor.
"La novedad inesperada"
sería juntarnos la vergüenza
y empezar a romperles las manijas.
Y en tanto
"Sube, sube la espumita"
elegirnos siempre revolucionarios.

EL CORDILLERANO
El andén no partió,
No me hizo caso.
Ahí estaba con mucha gente desconocida
Que guardaba el pañuelo.
Luego las calles, el tránsito y tener que integrarme
A la locura.

Hugo Oscar Sánchez, nació en Buenos Aires en 1941 y fue secuestrado el 14 de febrero de 1978.

Mauricio Fabián Weinstein
Sin título
Tan sólo una cosa puedo pedir
en estos momentos.
Tan sólo una cosa
que me haga sucumbir.
Llámase como quiera
Dios, sol o universo.
Pero le pido por favor
para seguir viviendo.
Tan sólo una cosa
quizás la única que pido en años
es sólo una cosa y
tiene nombre de mujer.
Cuántos momentos pasamos juntos.

Mauricio Fabián Weinstein.Desaparecido en 1978, a los 18 años de edad