Poemas de Alberto Luis Ponzo (Buenos Aires)

 EL LUGAR

Estamos dentro del ayer / 
naciendo hoy (Leonardo Martínez)

Aquí reside

lo innombrable

donde había fulgores

cavando recuerdos

soplos de miradas

lo que se hizo

y quedó sin lugar

  

Aquí está el plato

sin terminar

y el que esperé en vano

de la misma mano

  

El lugar

para habitar

y deshabitar

los números y puertas

que no se abrieron

  

Aquí el amor

para ser todo lugar

como cuerpos

enlazados

y libres

  

El lugar

de ropas gastadas

de monedas

de pan

de bocas ya cerradas

de hilos quebrados

  

Aquí reside

lo innombrable

LOS DESCONOCIDOS

Son esos extraviados de la tierra

que llevan su nombre en una carta

o guardan sus recuerdos grabados en los dedos

detrás de un documento inexistente.

 

Tienen oficios secretos

vienen o van sin darse cuenta

en un horario que el mundo desconoce

por lugares abandonados

donde nadie pregunta por el otro.

 

Sus contornos se fijan sobre un papel gastado

modelando la cara como un punto

los brazos sin objetos perdurables

en el olvido de todas las costumbres.

 

Esos desconocidos que me hablaban

que me oían a través de palabras comunes

diciendo voces que no son de ninguno

encerrando su rastro entre dos lenguas.

 

EL OPRIMIDO

Qué puedo hacer aquí

cuando nadie

se reconoce en mis ropas

cuando nadie habita

mis gestos oprimidos?

 

Qué puedo hacer

yo que hablo el idioma de todos

para ser dueño de lo que todos dicen?

 

Sólo en la máscara de mi plato

el mundo se conmueve.

 

HECHOS VULGARES

La vida es este despilfarro 
de hechos vulgares, vano 
más que cruel (Eugenio Montale)

Más que crueles, pasos inocentes

en la casa, sobre los ausentes

surcos de la memoria, en las mismas

circunstancias impresas en el día,

hechos, ruidos, accidentes,

recuerdos en el polvo familiar,

en un alud de roces y murmullos.

 

Más que el tiempo que hoy

devora íntegramente lo que somos

y devuelve al mañana un vano ser

que recomienza el ejercicio diario,

y más que un rostro cruel y erosionado,

dejamos esta antigua constancia

de haber amado sin medida,

diría vulgarmente.

 

NO TENGO A QUIEN ESCRIBIR

El hombre se siente extranjero ( Albert Camus)   

Dice desde su

sombra

alguien que no conozco

en la increada palabra

  

El mundo

roto

sin sueño ni

domicilio

ni el olor de la

voz

sobre la hoja

  

Delante del

ser

al fondo del ser

el labio

detenido

como una

piedra

  

Sola la

mano

doblado el

cuerpo

en un aire perdido

en nadie

en un mañana

sin respuesta

  

"No tengo a quien escribir"

dice el extranjero

como quien queda impar

y sin memoria

 

ALGO INGENUO

No sé a quién dirigir

estas palabras.

Al fuego o a los vientos,

o al hombre que está aquí

y se derrumba

Hay que hacer algo: levantarlo,

hablarle de las cosas,

devolverle su nombre perentorio,

la antigua soledad,

la infancia,

la pobreza

Esa virgen manera de vestirse,

de caminar sin miedo

y conocer la calle por sus poros dorados,

los techos del verano y de la lluvia

Pero no sé a quién acercarme

con mi maquina a cuestas.

No se para quién tiemblan las palabras

o si cuando despierten en mis manos

alcanzaran para tocar el mundo.

No sé a quién llamar y prevenirle:

habla de tu desgracia, de tu olvido,

de tu valor.

Habla para la muerte

que te escucha.

 

ESCRIBIRÉ

Escribiré

cuando suba por las manos

sobre la espera en movimiento

paso a paso

a saltos o temblores

cada palabra hecha

cada voz innombrada

 

Casi a ciegas

un tanteo recorre la mirada

palpa el sentido

abre la tierra desierta

abandonada

y lleva el dedo como a un niño

en la aurora del tiempo

 

Después

nada más sucederá

y vendrá hasta la voz

el despertar no previsto

del silencio

 

LUDWIG VAN BEETHOVEN

Una música

como una hoja apacible

rodando en la noche

 

hasta caer

en la frescura de la tierra

 

La voz que aguarda

dejar en el oído

 

su memoria

de antigua soledad

 

(Los dolores del mundo

agrietan sus manos)

 

Una sola música

dando vida

llenando el vaso

del deseo

 

...

Este mundo yace

entre humeantes recuerdos

como una lámpara

bajo el derrumbe

de la casa.

 

Este hombre que pasa

busca su memoria

como un ciego

entre escombros.

...

Se han acumulado tantos días

que el último no sucede nunca

y el primero se vuelve a repetir.

 

DIBUJO DE PAPÁ

Dibujé hace

años

la cara

cobriza

cercana de

papá

  

Aquella contemplación

fue

alejándose

hasta

perder

trazos y

sombras

entonces

vivas

  

Estaba en mis dedos

la voz de papá

sumándose al contorno

de un ceño

parecido

a mi

ilusión

  

Seguí durante horas

la

cabeza

que

viajaba

desde

Italia

dejando olas y

vientos

soñando en la piel

  

Aquel

día

mostré el

dibujo

cuando ya el

tiempo

había caído sobre

él

y mis

ojos

no encontraban

lo que había

retenido

  

Otro

dibujo

sigo

haciendo

sin olvidar

palabras

que oía entre sus líneas

 

LA CASA

Desde el primer relieve

de alguna voz

marco el silencio

 

titubeos en el papel

que dibujaba de niño

llenando hojas de inocencia

 

después perdí las palabras

que recupero al pensar

 

hallé un lugar seguro

donde se olvida el dolor

 

este lugar

como hebra de luz

en tu recuerdo

 

….

 

Abrir imposibles

recoger el gesto

que arroja el amanecer

sobre la espera

 

imposible es creer

llegar es posible

a lo que se ignora

 

estar sostenido

sobre el suave murmullo

de lo secreto

que nunca calla

en lo universal

….

Mira la soledad

un contorno de olvidos

 

soledad de Ella

en páginas que faltan

 

llegan

calladamente pasos

dando vida

en la soledad

…

El paisaje

entra por la puerta del cielo

apoderándose de árboles

en una costa apaciguada

 

ramas y flores

hablan con el aire

 

arranco palabras

de su propia identidad

….

 

Límites grises

donde se quiebran los deseos

 

nombres adosados

a una puerta

que abrimos al hablar

buscando la salida

 

nos movemos

en el único sitio

que da vida y descubre

lo inexistente

….

Lo bello se ocultaba

concentrado

en un temblor de hondura

 

amores

en desnuda

ingenuidad

 

brillo de cabeza y brazos

muda quietud en el pecho

y detenido andar

 

lo bello en el nombrar

que encontraba la boca

….

Ella acumulaba lejanías

en una franja oculta

 

sus manos eran dueñas

de una belleza elemental

 

manos como rutas

entre los seres

 

labios

en el corazón

 

amores

para pertenecer al mundo

….

Se hace el silencio

en un día sin llaves

ni puertas

en el pensamiento

 

bajas cortinas en palabras

canillas mudas

caídos labios en meditaciones

 

distancias que reposan

desprendidas del anochecer

 

la mañana al llegar

es un brazo hacia todos

 

en un día

que renueva el idioma

de la naturaleza

….

El plano de la casa

señala líneas y espacios

que cubrieron las piedras

y los fósiles

 

hay rincones plenos

de alimentos y ropas

deseosos de encontrarnos

 

un campo pacífico

alarga la memoria

….

Florece la lejanía

sobre siglos de arena

 

entra por las ventanas

con árboles y pájaros

 

la casa

completa el universo

 

PRIMERA NOCIÓN

¿Sabremos conocer las dimensiones

de las cosas más simples

como un plato, una taza,

una cuchara cálida

puesta encima de las nubes?

 

Lo inmenso no es sólo lo que vemos

cuando el mar o la tierra

vuelven a su medida primitiva

desatada del ojo y de la mano.

 

Lo inmenso es lo que sirve

para hacernos mortales.

 

NI MÁS NI MENOS

La vida

es como es

a fuerza

de grandes desconocimientos.

 

OFICIO

Escribo con el tiempo

con el fuego en los dedos

sobre el muro del día.

 

Escribo cuando duermo y no me escuchan

escribo para despertar

escribo dando vueltas como un pájaro

escribo en el aire y en la tierra.

 

Escribo porque no tengo otro lugar

porque mis hijos me preguntan

escribo para contestarles

para mirarlos diariamente.

 

Escribo con los brazos que encuentro

escribo para el mundo que no encuentro.

 

Escribo

para no repetirme.

Alberto Luis Ponzo nació en 1916 en la ciudad de Buenos Aires. Recibió distinciones de la Sociedad Argentina de Escritores, el Fondo Nacional de las Artes, el Consejo del Escritor y la Fundación Argentina para la Poesía. Sus poemas han sido traducidos a distintos idiomas. Colaboró, en publicaciones del país y del exterior, como así también en proyectos culturales.Fue editor de las revistas: Vigilia, Encuentro, Mano de obra, Otros cielos (bilingüe). Dirigió las plaquetas El Poema Ilustrado, 4 Poetas, Hojas del Caminador.

Libros publicados en Poesía: Equivalencia de la tierra (Cuadernos de la Brújula), Canto en la arena (F. Colombo), Comarca del tiempo (F. Colombo), Anotaciones para mi nacimiento (El fantasma flaco), Rostro de siglos (Rosto de séculos, Colecçao antológica   de poetas de lingua portuguesa e espannola), Canto sobre el olvido (Colección Vigilia), Uno en el mundo (Vigilia), Poemas comunes (Ediciones Cedro Azul), Poèmes communes (Profils Poétiques des Pays Latins,       Nice) Traducción de Henri de Lescöet), El amor inmediato (Vigilia), A puertas abiertas (Dead Weight), Canciones para prohibir (Ed. Vigilia. Ilustraciones de Salvador Galup), Los viajes anteriores (Dead Weight), Hijo del paraíso (Por la Poesía), Poemas marginales (Zendal, Lima, Perú), Los dioses extinguidos (Dead Weight), Lugares y regresos (publicado íntegro en Ocupaciones y limites), Historias salvajes (Vigilia), Obra en construcción (Hojas del Caminador), Cuadro de situación (Por la poesía), Poemas para Antonio Porchia (Mano de Obra), Ocupaciones y límites (Antología, 1960-81, Fundación Argentina para la Poesía), El poema, una visión (Flor y Canto), Ejercicios provisorios (Empresa Poética), Dialogo de escrituras (Libros del Empedrado), Poesía recobrada, 1972-1995 (Libros del Empedrado), Labio oscuro de nacer (entre historias y ausencias) (Ed. de La Sociedad de los Poetas Vivos), Ochenta vueltas al mundo de todos los días. (Antología, 1960-96, Araucaria)

Los ensayos publicados son: Antonio Porchia, poeta del sobresalto (Epsilon), César Vallejo, Verbo, destino y unidad (Ultimo Reino), Poetas del vértigo, y otros ensayos (Araucaria)