Poemas de Pablo Queralt (Buenos Aires)

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Juntamos moneditas para ir a ver a los artistas con sus cuerpos
que al terminar de usarse se dejan en su otra luz en otra
resurrección estoque
de donde todo surge y el cielo y el infierno desaparecen y es un
momento deslizándose en este planeta con sus viejas fotos que
adoramos en blanco y negro y las palabras que no se pueden
olvidar dejadas en los oídos como sueños abandonados en el
fondo del placard cambiando de ropas encontrando su lugar al
salir somos otros distintos
a los que éramos.

Libro Ser y ser visto. 2015

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Tal vez goteando en el odio que me arranqué
y deshilé hasta que se apagaron las luces
y amaneció dentro de los ojos un solaz
donde la luz se apila y multiplica tal vez
por las palabras que no escribí por falta
de práctica por no poner el corazón guardado
que siempre llega tarde tal vez por que las marcas
que nos recuerdan que nos hicieron o por que si
cambiás el mundo no te va a acompañar
en tu nueva conciencia
o por que hay ciertas cosas que no se arreglan.

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Vivo en un estado permanente de actuación en ese intercambio
del adentro y del afuera con la conciencia
de que siempre soy filmado en esa óptica que hace
que las cosas estén más cerca con su ángulo de mundo presente

como un gran actor que sostiene dos ideas contrarias en la cabeza
sin ninguna traición que genere dolor o mortificación por que no corro por el mundo
y la verdad que yo veo de mí no tiene nada que ver con ese juego
que para vos es la vida de la que estas prisionero

hasta que aparezcas en tu vida desde esos momentos de profunda tristeza
y dolor con su vieja historia que te hace llorar te hace reír.

Libro Biosfera del amateur 2021

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Un viento de otoño se instaló en este día de febrero
sino fuera por la promesa de 3 o 4 semanas más de calor agobiante
me pondría el pullover encendería la estufa y me sentaría a contar
los días que me quedan
para volver a ser feliz.

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Que no me pase lo que al niño que al subir
al manzano sepa bajar que sepa elegir mi grano feliz.
Esa mi alegría mi diccionario de bolsillo lo ínfimo.
Ahí colgué los cuadros más míos.

Pero la lancha pasó rápido haciendo del río
un picadero y nos perdimos en esas preguntas
y vagas respuestas que nos llevaban a nuestra
propia intimidad.

Alcé la linterna para que el tren pasara
y algo naciera y otra muriera.

Las cosas que me hicieron que sea yo en el mundo.
En el interior de mis dimensiones.

Descubrí el primer plano invisible.
Un camino hacia algún lado.
Ni sabemos cuales son las leyes.
La del caballo muerto en la playa ya la vimos!
Él salía al balcón y lo veía, bajaba rápido
y lo observaba parecía un halcón o un aguilucho.
Levantamos la vista y era la visión
de otra vida. Depende donde uno haga foco
para obtener una realidad? Yo no sé más
de lo que oigo, lo que veo, lo que pienso
ese mosaico es el rayo de luz que entra
por mi ventana. Y a veces crece tanto
que yo no sé, no me puedo contener, me desborda
me parece que todo se ríe de mí.

Libro Partes de la escena 2021.

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Mi abuela murió en el cine
después de tomar su copa de anís 8 hermanos
viendo los paraguas de Cherburgo maldito funeral
todavía siento su respiración sus pisadas el arco de claridad
que recibía mientras se movía por el pasillo su silueta
proyectada en la pared antes había dejado limpia la cocina
todo lavado para el día siguiente pasando por esa sumisión
cartílago de pájaro de entregarlo todo sin el miedo a perder nada
con o sin su llovizna de puntos azules en el talón del otoño
nunca pude devolverle todo lo que me dio
el esqueleto encaminado los pantalones recosidos
pero el día señalado desandé cayendo sin creer que existía
toda la cinemateca de esta ciudad de vidrio aullando buscando
ese sánscrito que traduce la verdad
buscándote en cada curva
en un mundo que chilla y cruje en su réquiem

Libro Nacì en el cine 2018

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Ya viví una parte de mi vida como un funeral supe que para amar
hay que estar maduro sino es otra trompada más
en el ángulo
ya sabés que todo es transitorio por eso no querés ser infeliz ahora
se
que soy el que no tiene imagen ni finisterre el que sigue cuando
le entregan estas palabras en la mañana y todo se derrumba todo lo
otro es lo mínimo de mí el mitema el fabulema lo que no terminé
de escribir y mi cuerpo pensó

Libro Raros sentidos. 2017